Guerra
José era do mato, acostumado à vida difícil, aceitava a brutal penúria do front , mas não gostava da guerra.
Amava os animais. Precisando, matava. Cachorro mordido de cobra, cavalo de perna quebrada, gado empesteado. Mas não aceitava a morte sem sentido, o ódio destilado pelo sistema sobre desconhecidos. Como detestar alguém cujo nome ignorava? E chamar de inimigo a quem nunca havia visto?
Queria sentir o odor de bicho vivo, estrume fresco, capim cortado. Não o fedor da carnificina, o odor viscoso do medo. Gostava de ouvir berrante, mugidos, ladridos, até esturro de onça, mas não estrondo de bombas, arquejo de agonizantes.
Foi a natureza ordeira que o fez assumir a faxina do acampamento, sempre com baldes e panos? Ou a esperteza de matuto, para se poupar de missões de morte? Prudente, fugia de heroísmos não procurava medalhas. Preferia cobrir avanços, carregar padiolas, vigiar prisioneiros. Lutavam há meses e ainda não matara.
Na guerra as pessoas mudam. As terríveis privações, o assombro constante da dor e do perigo, os horrores que se vê e que se comete, destroem princípios, deturpam valores. Os instintos básicos do animal tomam o lugar de sentimentos e filosofias. É indispensável a lealdade ao companheiro, mas perdem importância a decência e a piedade.
Na guerra as pessoas mudam, mas não se transformam. Fazem coisas monstruosas, mas não são monstros. No curto sossego do sono José ouvia os valentes chorando, rezando, chamando pela mãe. Ele os via se urinar na hora da refrega, vomitar diante da mortandade. Os que voltarem carregarão memórias e remorsos, brotando em pesadelos e neuroses.
Há muito os soldados não ouviam voz de mulher. Capturaram uma criança , seios mal apontando no peitinho magro. Muito frágil, não poderia ser considerada prisioneira. Conservaram-na escondida em uma grota, e se revezavam no estupro. Ninguém comentava, cada um usava e voltava calado, cabisbaixo. Depois de dias avisaram José: Só falta você, a menina não dura.
Foi, carregando seus baldes e panos. De fora sentiu o cheiro acre de urina, fezes, sangue podre. Sentou-se ao lado da menina, muito pálida, olhos afundados em olheiras escuras. Falava baixinho, como fazia com os animais. Eles também não entendiam sua língua, mas se acalmavam.
Deu-lhe água. Foi tirando as crostas dos cabelos, muito suavemente, até que ela descontraiu os músculos tensos. Só então cuidou do corpinho cheio de feridas e hematomas, juntou as pernas que ela não tinha forças para mover, cobriu-a com trapo limpo. A menina agradeceu, juntando as mãos. Respiração muito tênue, estava partindo.
Atento, José ouviu passos chegando. Acabou-se. Ninguém mais se serviria. Carinhosamente acomodou a mão pesada sobre a boca e as narinas da menina. Tão fraca, que nem lutou.
José se lembraria para sempre do último suspiro débil na palma calosa. Foi como um beijo.
-
Autor:
Cecília Cosentino (Pseudónimo (
Offline) - Publicado: 22 de Janeiro de 2021 08:35
- Categoria: Não classificado
- Visualizações: 18
Offline)
Comentários5
Bom dia, amiga, mandei uma mensagem no privado e no Instagram
Obrigada!
Você viu em sua caixa de mensagem privada?
Sim, Edla. Enviei telefone e e mail para vc. Obrigada. Beijo
O melhor dos homens
acredito, ainda é pior que o irracional animal ,
Prosa envolvente!
Parabéns ,
Abraço
Querida Cecília, você é perita em contista.
Em contos curtos ( short stories, como se diz em inglês).
Meus siceros parabéns.
Escreva outros, mais vezes.
Um beijo.
.
A querida dona Cecília é perita na arte de escrever, de pensar, de pintar. A mesma facilidade que tem com os números, tem com as palavras e está sempre encantando. Sorte a minha tê-la por perto desde a infância.
grande abraço
Maximiliano, obrigada! Meu fÕLEGO É CURTO, SÓ CHEGA PARA HISTÓRINHAS...VOU ESCREVER. BEIJO
1 comentário mais
"Na guerra as pessoas mudam..."
Certa vez comentei aqui, que sua narrativa, seu jeito de abordar os temas, tirava o peso das bigornas e que eu fazia pesar as plumas... acho que continua válido o comentário...
Forte Abraço...
Obrigada, Chico Lino. O que eu faria sem vocês, meus queridos amigos? Abraço.
Para poder comentar e avaliar este poema, deve estar registrado. Registrar aqui ou se você já está registrado, login aqui.