A BRIGA DO DOMINGO À TARDE

A gente brigava por tudo:

controle remoto, o último pedaço de bolo,

quem ia sentar no banco da frente.

Era domingo,

e o sol batia torto na sala

quando você empurrou meu ombro com raiva

e eu empurrei de volta,

com força de irmão,

com amor disfarçado de disputa.

Mãe olhou, riu e disse:

"Um dia vocês vão entender."

Anos depois, entendi.

Foi quando achei uma foto nossa,

a canela ainda com a cicatriz da bicicleta,

e percebi que a dor da queda

nunca foi maior que o riso depois dela.

Naquele domingo à tarde,

não estávamos brigando.

Estávamos dizendo,

à nossa maneira torta e verdadeira:

"Você é parte de mim."

E isso nunca mudou.