A gente brigava por tudo:
controle remoto, o último pedaço de bolo,
quem ia sentar no banco da frente.
Era domingo,
e o sol batia torto na sala
quando você empurrou meu ombro com raiva
e eu empurrei de volta,
com força de irmão,
com amor disfarçado de disputa.
Mãe olhou, riu e disse:
\"Um dia vocês vão entender.\"
Anos depois, entendi.
Foi quando achei uma foto nossa,
a canela ainda com a cicatriz da bicicleta,
e percebi que a dor da queda
nunca foi maior que o riso depois dela.
Naquele domingo à tarde,
não estávamos brigando.
Estávamos dizendo,
à nossa maneira torta e verdadeira:
\"Você é parte de mim.\"
E isso nunca mudou.