Minha poesia não é verdade ou mentira

 

É apenas uma ideia descabida

 

Aponta para a peito

 

Mas é uma arma que não atira

 

Finge, assusta o sujeito

 

Mas deixa rastro, deixa pista

 

Não é um crime perfeito

 

É uma realidade mista

 

Cada um a vê do seu jeito

 

Lê, pensa, esfrega a vista

 

Quando muito acontece, é só um Desassossego

 

Tem gente que pouco se lixa

 

Mas é para mim que escrevo primeiro