Minha poesia não é verdade ou mentira
É apenas uma ideia descabida
Aponta para a peito
Mas é uma arma que não atira
Finge, assusta o sujeito
Mas deixa rastro, deixa pista
Não é um crime perfeito
É uma realidade mista
Cada um a vê do seu jeito
Lê, pensa, esfrega a vista
Quando muito acontece, é só um Desassossego
Tem gente que pouco se lixa
Mas é para mim que escrevo primeiro