Minha, bela dama

Que número você calça?

A sua bota de plástico parece apertada

E sua felicidade pareceu-me ir pelo ralo a fora

Bela, dama minha

Creio que a sua ansiedade vem aumentando

As suas mãos estão cheias de calo

O seu semblante que era tranquilo, já está bastante pesado

Dama, minha bela

Observei você segurar o choro na garganta

Enrolando aqueles bolinhos saborosos

Trazendo uma dor, uma dor doída

Minha, bela dama

Seu esforço não está sendo visto

Suas mãos já doem como nunca

Os seus ossos pedem clemência

Mas ninguém nota isso

Bela, dama minha

Você quer um lenço?

E alguns curativos?

Precisamos de uma bota diferente

E também, de um belo ombro amigo

Dama, minha bela

Você desestabilizou novamente

Os seus olhos já não estão como antes

O seu brilho deixou de existir

Já não sei o que dizer

Querida dama

Não desanime

Ainda nem chegamos na metade do ano

E hoje ainda nem é domingo.

Ass.: Heidlara Meireles

17/02/2023

23:25