Minha, bela dama
Que número você calça?
A sua bota de plástico parece apertada
E sua felicidade pareceu-me ir pelo ralo a fora
Bela, dama minha
Creio que a sua ansiedade vem aumentando
As suas mãos estão cheias de calo
O seu semblante que era tranquilo, já está bastante pesado
Dama, minha bela
Observei você segurar o choro na garganta
Enrolando aqueles bolinhos saborosos
Trazendo uma dor, uma dor doída
Minha, bela dama
Seu esforço não está sendo visto
Suas mãos já doem como nunca
Os seus ossos pedem clemência
Mas ninguém nota isso
Bela, dama minha
Você quer um lenço?
E alguns curativos?
Precisamos de uma bota diferente
E também, de um belo ombro amigo
Dama, minha bela
Você desestabilizou novamente
Os seus olhos já não estão como antes
O seu brilho deixou de existir
Já não sei o que dizer
Querida dama
Não desanime
Ainda nem chegamos na metade do ano
E hoje ainda nem é domingo.
Ass.: Heidlara Meireles
17/02/2023
23:25