Meus poemas?

Ah! São tolos…

Tenho versos ordinários, porcos…

São sintéticos, como flores de plástico.

São como borralhos de cinzas podres,

estão mais para ditados populares,

são como o gosto amargo do tabaco

do cigarro que trago,

São como cais desertos,

distantes de seus barcos,

sim, são assim, são rasos, vagos,

são como nós-cegos.

Não são como as ardentes e conscientes palavras de Pablo,

estão distantes das espantosas metáforas de Eduardo,

não são como as fabulosas passagens lúdicas de Mário

e estão longe dos enigmas mirabolantes de Jacques…

Não revelam as profundezas da alma como os versos de Clarice,

e não se parecem em nada com as palavras do boêmio e faceiro Charles,

não são como os surpreendentes livros de Rosa

e estão anos-luz do realismo de José…

Não são como a solidão lascívia de uma Florbela,

não revelam a vanguarda como Abaporu,

não afrontam como Pagu,

e muito menos estão nos versos doces e adoráveis de Cora.

Quem me dera escrever poemas e dedicá-los a Cuba, assim como fez Neruda,

ou defender o povo latino-americano, como fez Galeano.

Quem me dera fosse tão humana como Quintana.

Quem me dera ter o senso de humor de um expert como Prévert.

Quem me dera fosse um grande escritor, assim como a imensa Lispector.

Quem me dera escrever como Freire, Voltaire ou Baudelaire.

Quem me dera decifrar todas as cores de Guimarães,

ou ter a lucidez e as palavras de afago de Saramago.

Quem me dera encontrar as palavras francas de Espanca.

Quem me dera quebrar tabus como fez Pagu.

Quem me dera retratar indígenas, negros, favelas e vilas como fez Tarsila.

Quem me dera fazer brotar nos meus tachos a doçura de Coralina…

Ah! Quem me dera! Quem me dera!

De que vale a minha arte, se não existe para quem?