O poeta é melancolico

Mas nem todo melancolico é poeta

Em seu pensamento bucólico

Sempre busca uma fuga secreta

 

Suas palavras são armas

Usadas nas lutas cotidianas

Que contestam suas normas

Muitas vezes levianas

 

O medo de escrever é grande

A lágrima cai no papel

E não tem abraço que abrande

Quando a dor vem em tropel

 

Só a caneta acode

Quando a mente transborda

Por favor não me acorde

Só me diga que concorda

 

Pois já nos julgamos demais

Colocamos confusão em letras cursivas 

Rimas nem sempre formais

E as vezes corrosivas 

 

Nós desabafamos em rimas perdidas

Que refletem o nosso interior

Nós somos almas incompreendidas 

Esperando pela tentativa posterior