Imbricativo

Há vícios para tudo quanto é tipo de gosto

Há gosto para tudo quanto é tipo de vícios

Há vida para tudo quanto é tipo de sonhos

Há sonhos para tudo quanto é tipo de vida

Entrelaçada em fortes fios invisíveis

Mora a estranha

Penumbra de olhos sensíveis.

O passo alarga as frontes esmaecidas

Perto da pompa

Dos sonhos, a despedida.

Há tombos para tudo quanto é tipo de queda

Há queda para tudo quanto é tipo de tombos

Há pena para tudo quanto é tipo de mortes

Há mortes para tudo quanto é tipo de pena

Empoleirada em brancas neves cálidas

Entra o pião-senhor

No mofo ardente das rubras pálidas.

O intenso golpe chama ao desatino

Longe da beira

Dos templos, destes meninos!

Há beiços para tudo quanto é tipo de boca

Há boca para tudo quanto é tipo de beiços

Há vestes para tudo quanto é tipo de roupas

Há roupas em cada olhar que eu vejo.