Escrita

Vejo mais de você,

Que lê, que finge,

Olhando pra mim

Vejo todos os outros.

Como consequências de existir,

Estão todos os atos conscientes e não,

Sobre este poema moram livros,

E sobre eles a humanidade.

Então a quem chamo 

Quando digo quem sou?

Quanto de mim há em nós?

E quanto de mim há no eu.

Bajulado pela grafia, 

Métrica, lirismo e metáforas,

Estão dedos em convulsão,

Suspirando palavras espelhadas.

E de toda criação literária,

Já não há mais beleza que a própria,

Que com orgulho bradam sedentos,

Mas, será que sou escritor? Ou a escrita?.