Vejo mais de você,
Que lê, que finge,
Olhando pra mim
Vejo todos os outros.
Como consequências de existir,
Estão todos os atos conscientes e não,
Sobre este poema moram livros,
E sobre eles a humanidade.
Então a quem chamo
Quando digo quem sou?
Quanto de mim há em nós?
E quanto de mim há no eu.
Bajulado pela grafia,
Métrica, lirismo e metáforas,
Estão dedos em convulsão,
Suspirando palavras espelhadas.
E de toda criação literária,
Já não há mais beleza que a própria,
Que com orgulho bradam sedentos,
Mas, será que sou escritor? Ou a escrita?.