Vícios

Há vícios que não vêm em garrafas,

nem deixam ressaca ao amanhecer;

são doses disfarçadas de promessas,

são formas diferentes de me perder.

Há quem se embriague em bebidas,

há quem se perca em qualquer paixão;

eu me intoxico de despedidas

e faço morada na contramão.

Meu pior vício não tem nome,

mas sabe exatamente onde me encontrar;

tem gosto de falta, cheiro de ontem

e a estranha mania de não me deixar.

Vivo entre a cruz e a espada,

entre o querer e o deixar pra lá;

dou murro em ponta de faca

e ainda não penso em me machucar.

Dizem que o tempo cura tudo,

mas o tempo também sabe viciar:

faz da ausência um velho costume

e da saudade um lugar pra voltar.

E assim vou levando a vida,

trocando o certo pelo talvez;

chamando de última despedida

aquilo que repito outra vez.

Pois todo vício tem sua armadilha,

seu doce veneno, sua contradição:

sei onde mora a saída,

mas me acostumo a viver na prisão.

E, no fim, entre tantos excessos,

fica uma verdade difícil de ouvir:

há vícios que começam para sentir

e terminam não conseguindo partir.