Há vícios que não vêm em garrafas,
nem deixam ressaca ao amanhecer;
são doses disfarçadas de promessas,
são formas diferentes de me perder.
Há quem se embriague em bebidas,
há quem se perca em qualquer paixão;
eu me intoxico de despedidas
e faço morada na contramão.
Meu pior vício não tem nome,
mas sabe exatamente onde me encontrar;
tem gosto de falta, cheiro de ontem
e a estranha mania de não me deixar.
Vivo entre a cruz e a espada,
entre o querer e o deixar pra lá;
dou murro em ponta de faca
e ainda não penso em me machucar.
Dizem que o tempo cura tudo,
mas o tempo também sabe viciar:
faz da ausência um velho costume
e da saudade um lugar pra voltar.
E assim vou levando a vida,
trocando o certo pelo talvez;
chamando de última despedida
aquilo que repito outra vez.
Pois todo vício tem sua armadilha,
seu doce veneno, sua contradição:
sei onde mora a saída,
mas me acostumo a viver na prisão.
E, no fim, entre tantos excessos,
fica uma verdade difícil de ouvir:
há vícios que começam para sentir
e terminam não conseguindo partir.