Sopra o vento por entre os quiabais

Na casa da minha avó, em Campo Grande,

pés de quiabos, fileiras de soldados verdes.

prontos para acabar com a fome, não com a vida.

eu, general com minha espada-de-São-Jorge,

passava a tropa em revista, desde a pista

da Rio-São Paulo até o Rio Guandu,

donde içávamos carpa, tilápia, traíra, pescada-cambucu,

dourado, tucunaré.

olhava soldado por soldado e, se um tivesse pelinhos,

deixava toda a tropa de castigo no sol e na chuva

para aprender a fazer a barba.

o vento dava, pousavam indisciplinados passarinhos,

se um se mexesse, ou se mostrasse estrela,

dando espetáculos de flores,

ia preso na panela, ser estrela

de pratos tradicionais com o frango.

eu era um rígido general, não podia nem babar. 

quiabos, quiabeiros, quiabais,

tempos não mais.