Na casa da minha avó, em Campo Grande,
pés de quiabos, fileiras de soldados verdes.
prontos para acabar com a fome, não com a vida.
eu, general com minha espada-de-São-Jorge,
passava a tropa em revista, desde a pista
da Rio-São Paulo até o Rio Guandu,
donde içávamos carpa, tilápia, traíra, pescada-cambucu,
dourado, tucunaré.
olhava soldado por soldado e, se um tivesse pelinhos,
deixava toda a tropa de castigo no sol e na chuva
para aprender a fazer a barba.
o vento dava, pousavam indisciplinados passarinhos,
se um se mexesse, ou se mostrasse estrela,
dando espetáculos de flores,
ia preso na panela, ser estrela
de pratos tradicionais com o frango.
eu era um rígido general, não podia nem babar.
quiabos, quiabeiros, quiabais,
tempos não mais.