Epifanias de um Mito: VII

Um verbo seco
Era tudo e muito mais
Era o nada

De um melisma
E o levante secular
Que hoje me fustiga

Transeunte, abismal
E novamente
Só meu

Queima-me, fecunda-me!
Da semente que não perece
No mal que abunda

Os hiatos são muitos
Mas há muitas oliveiras
Neste meu calvário

Não há fuga
Só paixão
Em te imitar