Lavoura

Doirados frutos, final de tarde,

Saboreado todo o seu mel.

Murcham gomos, carne,

Corpo e horta, em abandono cruel.

Novos campos se avistam,

Acolhem braços de quem quer cuidar,

Dão frutos, amam,

Deixam plantar.

Meu agricultor, que lavras a terra,

Curvo, e sol;

Tuas lágrimas hão de regar,

Teu coração há de colher,

Mereces amar.