Lírio Branco

No meio de tantas flores brilhantes,

ele persistia em voar atrás da dor.

Um pequenino danadinho;

que voa de flor em flor.

Tenta ajudar as coitadinhas,

Sem se importar com quem as machucou.

Poucas vezes ele falhou,

todas as vezes ele chorou.

O medo o consome por dentro,

mesmo assim, continua vivendo.

Uma vez, um beija-flor me contou com sussurros,

que mesmo uma flor murcha e "feiosa",

existia uma flor com uma luz grandiosa;

que ainda existe em sépalas desbotadas.

Com delicadeza no olhar,

a flor brilha em lágrimas.

A ave tenta entender o motivo

da flor... querer morrer.

Com suas raízes enterradas,

escondidas, com dores retalhadas.

Pensa que suas pétalas são horrorosas,

que esquece a beldade do quanto elas são impetuosas.

A flor, trêmula...

mostra o seu único pólen vivo.

Em um estado tão crucial;

entre a vida e o declínio.

Dia após dia, o beija-flor a visita;

com esforço nas suas pobres asinhas.

Amor, carinho... conforto —

Tudo isso não salva nada.

Tanto tempo se passa,

que a pobre ave não voava.

O medo em insistir no mesmo erro.

Por que continuar?

Vai chorar desesperado? 

Você nem sequer tentou voar.

Mais do que um beija-flor;

poliniza pétalas com a dor.

Falso adubo machuca,

às vezes, o afastamento cura.

Mesmo sendo a flor mais bonita,

quando ela não é ouvida,

e nem acolhida;

sua morte é tardia.

Em certo dia,

a flor não teria mais visitas.

Um certo dia,

a ave nunca mais voltaria.

...

...

...

Separados entre as ventanias;

culpas que flutuam entre as ortigas.

Pensamentos diferentes,

dores diferentes.

Apenas um

sentia o peso de carregar flores rugosas.

Sozinho.