Ele Sabe

Sabe o tamanho exato das próprias mãos.

Sabe o fogo que mora nelas.

Sabe que se quisesse, levantaria um império,

escreveria um livro, atravessaria um oceano a nado.

Ele tem o mapa.

Decorou cada atalho.

Conhece a própria força como quem conhece o próprio nome.

Poderia ser qualquer coisa.

E por saber disso,

não precisou ser nada.

Desistiu sem barulho.

Sem drama, sem queda.

Só fechou as portas por dentro,

apagou a luz do futuro

e ficou.

Agora ele só vive.

Toma o café morno.

Responde "tudo bem" no automático.

Vê os dias passarem pela janela como ônibus que ele já sabe dirigir,

mas escolheu não pegar.

Não é que ele não possa.

É que ele já não quer.

E talvez seja essa a tragédia mais silenciosa:

ter asas e aprender a gostar do chão.