Quase

Estranha,
essa contínua vontade,
como um prego entrando na madeira.
Cada pancada, um passo,
uma lágrima que deseja cair.

O mar contido nos olhos,
um córrego fino na várzea
pulsa ao lado esquerdo:
aquilo que não se manifesta —
disperso.

Solto como verso,
o peito aperta
e a face segue seca.