livro

tu me desdobras

como quem encontra

uma folha esquecida

entre as páginas de outro livro.

voltas, vez ou outra, para conferir

se ainda há tua dedicatória em mim.

depois, abrupto, fechas-me.

volto à estante.

em segredo, permito-me sonhar 

com um sebo de esquina,

onde o amarelo de minhas páginas

denuncie o tempo,

e não a espera.

onde minha lombada

guarde os vincos

de tantas mãos que me abriram.

sigo aqui, 

livro

em tua prateleira.

ninguém me acolhe.

ninguém me escolhe.

fico.