piromaníaco

não importa o quanto implores,

quantas juras, promessas, rezas

para todos os santos faça,

ele nunca vai ser eu.

vais riscar a caixa de fósforo

e a faísca vai desaparecer em segundos,

piromaníaco, segues em angústia,

procurando o incêndio que te fui.

me procuras em cada rua de são paulo,

na areia, à beira da praia,

na tua música agitada.

encenas amores de momentos que já viveste

na tentativa de que te falhe a batida,

como acontecia ao ouvir minha voz.

me procuras em cada esquina baixa,

em frente ao rio guaíba,

em uma praça abandonada.

quando rires e a risada dele não te completar,

quando tua mão tatear outra e não for a minha,

espero que doa.

e tu esperas que queime.

mas ele nunca será o quente da minha pele

que há de arder para sempre,

que não te voltará a aquecer.

depois de mim, qualquer calor vai sentir frio,

e tu vais passar a vida inteira se aproximando de outras chamas,

doente, em esperança de que,

ao menos uma única delas,

devolva-te o fogo que eu sou.