Remissão

Quando minha mãe morreu eu perdi minha fome.

Ganhei gula de amor com necessidade de afeto.

Os deuses, até então, falavam conosco.

Por meio da ferramenta sublime: amor.

Não se dizia eu, mas após um ato indevido,

O homem procriou e nasceu do seu pecado.

Minha mãe como sempre, estava com cara de choro.

Escutou calada a missa.

Olhando para seu bordado indagou a mim:

É chic, não é? Mas também é um sofrimento,

Nascer sem vestir dessas maravilhas.

Eu fiquei meio aflita, uma certa pressa.

Sem causa.

Pergunto a ti Deus, nós ainda herdaremos os céus?

Há uma falha, meus irmãos não me entenderam.

Dezembro passou novamente.

Prosa poética.