Banho de domingo

Banho de domingo

Será que posso abrir as janelas?
E as portas?

Retirar a poeira dos olhos sem alguém questionar?

Andar sozinho às cinco da manhã. Sentar na grama úmida. Parado, sem olhar para os lados. Só o lago refletindo o início.

Apagar, por um momento, qualquer movimento ao redor ou dentro.

Fazer silêncio. Ouvir o sagrado que não sei como é.

Reflexões sem pensamentos parecem inexistentes. Zerar a quilometragem não é permitido. Impossível sair do labirinto.

Ao procurar, paredes. Ao nadar, redemoinhos. Areia movediça sob os pés e dentro da cabeça.

A maré continua: cabeça e pés, pés e cabeça.

Ao longe, o veleiro flutua. Brincadeira de menino. O mar é a banheira. Uma esponja lava. A espuma libera pequenas bolhas de sabão.

O barco desaparece. Termina o banho.

A toalha suave seca, e o oceano escorre pelo ralo.

Só queria ficar no banho mais um pouquinho.

Volto para o lago mais limpo.

Levanto e vou tomar um banho demorado de domingo.