Pelos Sulcos

Uma flor amarela,

lentamente,

desabrocha: ela não tem pressa.

Eu, ao contrário, quero colhê-la.

Uma joaninha voa

daqui para ali

e pousa perto dela;

contorna uma folha,

refresca-se em um pingo d'água.

Enquanto isso,

o tempo escorre,

e, pelos sulcos,

carrega consigo a terra solta,

até encontrar-se com o sol no horizonte.

Já estou velho para colher

flores amarelas.

Só me resta pedir à lua

que ilumine meu caminho

e me guie de volta

aos rastros

dos meus passos.