Um domingo qualquer

Como queixar-se dos espinhos da rosa,  

se é a flor mais almejada entre as ervas?  

Como lamentar o céu velado de cinza,  

se cada mancha foi erguida a aplausos?  

O grito que nasce do silêncio  

sussurra a dor do mais aflito.  

A risada da festa persegue quem perdeu a si mesmo,  

e a noite só resiste para os que a desafiam.  

Na margem, tudo soa a destino;  

em solo firme, nada desperta o olhar.  

A fúria do mar lê-se na sua violência,  

a quietude dos rios, na sua superfície rasa.  

E aplaudem-se os furacões, como se o caos fosse ouro.  

Às vezes, o bom brota do pior que vivemos,  

e há quem se agarre a essa ideia com unhas e dentes.

como uma jangada à deriva,  

como o último fio de ar antes do abismo,  

como um tênue presságio de existir,

que, no fim, é apenas a mente correndo atrás de si mesma.  

A vida é indecifrável na sua simplicidade,  

e a ausência, por vezes, pesa

mais que o vazio pleno.