Em tempos em que até a Inteligência é Artificial, sintética,
A joaninha pinta seu próprio autorretrato;
Os leões, por vezes,
São afugentados por gatos.
Os fãs finalmente conseguem abrir portais
E estar dentro das cenas de filmes memoráveis,
Tomando o lugar de seus atores preferidos.
Cada um ganhou a liberdade de ver na tela a sombra que quiser.
E todo semestre sai uma com a nitidez mais avançada, urgente.
É uma tragicomédia:
Agora, quase todos são amos e escravos em suas salinhas,
Em uma caverna exclusiva,
Enquanto os de espírito ainda livre, a nossos olhos,
São "pobres coitados" que não têm acesso a essas prisões ultra-tech.
Oh, Admirável Mundo Novo,
O "soma" que nos entorpece a razão saiu da distopia;
E o tomamos a grandes goles pelos olhos,
Incapazes de fechar a aba e espreitar a nua realidade.
O sol-real faz os olhos arderem enquanto os limpam,
E isso dói… por isso, voltamos ao conforto virtual, irreal…
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Autor:
Francisco Queiroz (Pseudónimo (
Offline) - Publicado: 15 de maio de 2026 12:48
- Comentário do autor sobre o poema: Um convite a sentir o ardor do sol nos olhos.
- Categoria: Não classificado
- Visualizações: 6
- Em coleções: Silêncios.
Offline)
Comentários2
A inteligência realmente passou a ser artificial e vamos nos afastando uns dos outros e pior: vamos nos afastando de nós mesmos.
Sábias as sua colocações. Parabéns!
Obrigado pelo comentário, caríssimo!
Um abraço fraterno
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