Quintal da memória

Uma varanda,

uma vila,

um corredor comprido.

Da janela,

um quintal aberto ao mundo.

Chuva de verão caindo morna,

cheiro de café vindo da cozinha,

o leite crescendo no fogão.

Brinquedos esquecidos pelo chão.

Pai — porto seguro.

Avó — doçura de colo.

Madrinha — mãos cheias de agrados.

Padrinho — passos lentos pelas tardes.

Hoje,

quando a chuva retorna

e o café invade o ar,

fica apenas

a infância

roçando leve

as asas da lembrança.