Fins.

fins são coisas estranhas,

‎você passa de ser tudo

a não significar mais nada para alguém.

e, de algum jeito, isso te parte.

não de um jeito bonito,

mas do jeito feio, torto,real.

daquele tipo de dor que aperta o peito,

‎que faz chorar até faltar ar,

‎que empurra palavras duras pra fora.

‎não porque você seja ruim,

‎nem porque o outro seja.

‎é só a urgência de expulsar a raiva,

de não deixar ela te apodrecer por dentro.

‎o luto por quem ainda vive dói diferente.

‎a morte não te levou ninguém,

‎alguém escolheu ir.

‎talvez seja isso que machuca mais

‎e que parece não ter fim.

‎mas passa

‎sempre passa.

‎estamos o tempo todo sobrevivendo

‎ao que juramos que ia nos destruir.

‎cicatrizes ainda doem,

‎mas não sangram

‎se você não insistir em tocá-las.