Meus filhos...

Meus filhos…

Dois livros de poemas,

que não me chegam as penas

para que os possa escrever…

Nem há rimas tão conseguidas

ou palavras tão sentidas

que digam o que quero dizer.

Não há tinta que vos pinte o riso

ou a alegria desse sorriso

que de tudo me faz esquecer…

E o brilho do vosso olhar?...

Com penas não iria achar

um único jeito de o descrever.

Porque não há risco, não há traço;

nem curva de compasso

que desenhe um beijo vosso…

Ou o carinho, a ternura

e toda essa inocência pura

de alguma forma descrever posso.

Tentei com esquadro e com régua,

e nem com riscos de légua

cheguei ao fim deste Amor…

Que, mesmo querendo, não pinto,

Porque, da forma como o sinto,

não há tinta com tal cor.

Fiz somas em subtrações,

multipliquei divisões…

e igualdade não consegui.

A rima não rimou,

a minha prosa se esgotou,

e assim, desisti.

Mas não fico triste

ou arrependido;

mais do que escrito…

ele é vivido,

e apenas queria dizê-lo,

como o estou dizendo aqui.