A violência do auto controle

A raiva não grita.

Ela se deposita.

Camada sobre camada,

como lava ardente

que aprende a esperar.

O vulcão trabalha em silêncio.

Por fora, nada treme.

Nada denuncia o processo.

Guardo mágoas

com cuidado minucioso,

como quem calcula o tempo

do acúmulo.

Analiso.

Respiro.

Permaneço.

Até que sair de cena

se torna a única forma de paz.

Não olho para trás.

Não aceno.

Meu adeus não é gesto.

É processo

concluído.

Então a lava vem:

lenta, inevitável,

erosiva.

Não pede permissão.

Não explica.

Não se desculpa.

Passa.

E o que resta

são cinzas suficientes

para não voltar.