Melancolia.

A melancolia escorre,
não cai de uma vez.
Ela infiltra.
Fica.

É como respirar fundo
e perceber
que o ar não chega até o fim do peito.

O tempo anda torto.
Os minutos pesam.
As memórias não aquecem
elas só pressionam.

O silêncio não conforta,
ele observa.
E quanto mais quieto tudo fica,
mais alto algo dói por dentro.

Não é choro.
É vontade de desaparecer
sem ir a lugar nenhum.

O corpo continua aqui,
mas a alma se senta no chão,
cansada demais
para pedir ajuda.

A melancolia não pede licença.
Ela apaga as cores devagar,
até que o mundo pareça
uma lembrança mal iluminada.

E mesmo assim…
você continua sentindo.
Porque sentir é a única coisa
que ela não deixa morrer.