Altivam-se desconexos
O sentidos dormentes,
A insânia antes latente
Agora canta esplendorosa
Não alimenta mais glosas,
Nem sublima desejos.
[Só]mente a lembrança do beijo,
Do afago [de]lírio
E será esse o martírio,
Arauto que pontua a dor no peito?
Ah foda-se tudo o que é perfeito
Não há mais poesia só [de]lírio!
Jan de 3013
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Autor:
Well Calcagno (
Offline) - Publicado: 15 de janeiro de 2026 06:30
- Categoria: Não classificado
- Visualizações: 6
Offline)
Comentários1
parabéns gosto! podes também ver os meus em stupidbrain.blogspot.com
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