...

Tacaram fogo no quintal

como quem resolve um problema à base do ódio.

Chama baixa, covarde,

mas suficiente pra sujar o céu.

A fumaça veio feito ataque,

grossa, preta, invasiva,

entrou sem pedir licença

e me roubou o ar

como se eu fosse descartável.

Fiquei no terraço

olhando aquela merda crescer,

o corpo parado,

o peito queimando

sem nenhuma chama me tocar.

Respirar virou briga.

O ar virou inimigo.

Cada puxada doía

mais que o fogo lá embaixo.

Incêndio não precisa matar direto.

Basta encher tudo de fumaça

e esperar alguém

engasgar em silêncio.

Não foi acidente.

Foi descaso pegando fogo

bem debaixo do meu nariz.