Manual Doméstico para Conversar com o Destino

Acreditar em amor predestinado é curioso,

penso enquanto erro pela nonagésima nona vez

o nome da rua,

o tom da mensagem,

o horário do coração.

Digo que foi o destino

— ele, sempre disponível para levar bronca —

como um vaso quebrado que jura inocência

no meio da sala.

Mas quando acerto,

quando o riso encaixa

e o silêncio não pesa,

aponto para o céu com ar de especialista:

*eu sabia*.

O destino me observa da poltrona,

cruza as pernas,

não confirma nem desmente.

Ele sabe que escolhi no impulso,

com a pressa de quem tem medo

de perder o próximo trem

ou o próximo amor

(às vezes é o mesmo).

Errar noventa e nove vezes

não me parece desperdício.

É treino.

É ensaio geral da alma

para aquele instante em que tudo

coincidentemente

funciona.

Talvez o amor predestinado

seja apenas isso:

o raro momento em que o acaso

aceita levar crédito,

e eu, vaidosa e aliviada,

finjo que sempre confiei no plano.

No fundo,

continuo escolhendo às cegas,

rindo do paradoxo,

agradecendo ao destino

como quem agradece à sorte

por não atrapalhar

quando, por acaso,

eu acerto.