A Delicada Falta de Mim

Nunca estive aqui.

Vaguei desde sempre

e, na jornada, me perdi;

o que restou foi o atravessamento.

Como açúcar na água,

me diluí —

em corpos e espíritos alheios,

me confundi com os passantes.

Um drama encenado,

uma dor pulsante — jamais soube

se era minha, se dos andantes.

Tudo era muito.

E de tudo eu era feito:

medos, dores e amores.

De mim mesmo, raso fiquei:

vazio, desamparado,

perdido em personagens transeuntes,

amado apenas nas frestas

das facetas que inventei.