Éden ao Inverso

Se com desuso confere câncer à próstata

Paraíso é fé de seres infiéis

O morto alegre é só um fantoche apóstata

Já o vácuo constelado ao dom dos céus

A alma, em névoa, busca o verbo que lhe desata

Mas tropeça em espelhos de signos cruéis

O tempo é cifra, e a cada ora refaz melasma 

Tão bom, o sol cabe no tinteiro com pincel

O ser é cifra, é sombra em rito sem sentido 

E o verbo, oculto, cala o nome quem exacerba 

O céu, fechado, é libreto não traduzido

No altar do nada, o sonho é querer quão lerda 

Um Deus ausente, um Éden já arado ao amido

E eu, cifra, Zênite ao pecar, retrato a tela