Sensível

Dizem que ser sensível demais,

é algo ruim, algo péssimo.

"Por que você leva tudo,

tão a sério?"

"Por que você se emociona

tanto?"

Tantas perguntas, 

tantos questionamento.

Meu coração não aguenta.

Ele é simples, 

vive para viver com pouco,

para sofrer com pouco,

e para amar com muito.

Eu sou um apaixonado

de plantão.

Eu sou um sapatão,

que adora a sua caixa.

A vida social me drena,

a vida real me drena,

viver me drena.

Eu sou sensível,

ou o mundo que é

barulhento demais

para mim?

Eu sinto, sinto, sinto.

Sinto o que os outros 

não sentem.

E dessinto, o que todos

sentem.

A solidão, a pobreza, a loucura.

Todas estão acompanhadas,

todas me amam,

todas,

eruditas, benditas, arrumaditas,

estão me acompanhando,

me cercando, me borbulhando.

O que é viver sendo sensível,

eu penso, sinto, amo,

mas não posso,

despensar, dessentir, desamar,

é impossível,

para um apaixonado que nem eu.

A música, a arte, a beleza,

A fofura, o espírito, o vento.

Todas aquecem meu ser,

O caos, o atrito, a destreza.

A fúria, a tristeza, a riva.

Todos borbulham o meu ser.

A razão de ser triste,

não é por dissociação,

não é por loucura nata,

não é por realeza,

é por sentir demais.