Ressaca inexistente de uma afeição insignificante

Ela esperava o peso,  

daquela ressaca moral,

aquela areia movediça da culpa,  

o lento afundar do peito.  

Mas nada veio.  

Cada gesto foi completo,  

Corte anatômico limpo,  

sem hesitação na lâmina.  

E depois?  

Só silêncio.  

Pensei em desfecho,  

em palavras redondas  

que dessem sentido ao já sentido.  

Mas não.  

O ato foi o sentido.  

E o murros em ponta de faca,

ferradura enferrujada,  

história previsível.  

Melhor virar a página  

com os dedos intactos e limpos.  

O recomeço não é um mito,

é o instante em que a faca,  

antes cravada no ar,  

repousa sobre a mesa  

e você simplesmente 

segue em frente...

Ela por sua vez, não sentiria o peso do insignificante como um inseto morto na soleira da porta, algo que se pisa sem querer, sem remorso, mas que deixa uma mancha.

E assim seguiam: ele com seu silêncio cheio de buracos e ideias,

ela com suas palavras não ditas e que já não importa, sem se sentir afogada na garganta.

Não havia tragédia, não havia redenção, nem a asfixia do quase.

E no fim, quando se despediram sem rancor, sem alívio, perceberam que o pior não era o fim, e a certeza de nunca ter começado.