Rancor em Passos e espera

O que restaria da vida sem as ilusões e as desilusões? sem o doce engano de acreditar e o amargo despertar?

O rancor, servo do ódio, sufoca o peito em mudez forçada. A decepção — ah, a decepção,                                                                              cadáver inerte apodrecendo na cama do tempo.

A angústia, cicatriz mal curada, estilhaça o espelho em gritos mudos. A tristeza, esse lago sombrio e estagnado,                                                  que engole o próprio lodo.

Tudo é pressa. Quase tudo é dor. Rua desolada, onde o respeito acabou.

WR.Tonoli