O que restaria da vida sem as ilusões e as desilusões? sem o doce engano de acreditar e o amargo despertar?
O rancor, servo do ódio, sufoca o peito em mudez forçada. Decepção — ah, a decepção, cadáver inerte apodrecendo na cama do tempo.
A angústia, cicatriz mal curada, estilhaça o espelho em gritos mudos. A tristeza, esse lago sombrio e estagnado, que engole o próprio lodo.
Tudo é pressa. Quase tudo é dor. Rua desolada, onde o respeito acabou.
WR.Tonoli