O PESO DO DOCE

O pote fechado

pesa na mesa de madeira rachada.

O lacre guarda a promessa

do que derrete na boca,

o cheiro doce

mascara o azedo de longe.

Dizem que sustenta até o fim do mês

se usado com moderação.

Quando sobra,

faltou menos.

Houve tempo

de pão molhado em vinho,

sal contado grão a grão,

açúcar medido

na ponta da faca.

Hoje:

creme de avelã

na colher polida

que reflete um rosto rachado pelo sol

e uma mosca pousa onde não devia.

O açúcar afaga a língua,

como domingo,

enquanto o estômago lembra

da terra que levanta poeira.

Se a conta não fecha,

muda-se a forma da conta.

Outros estudos silenciam.

Quem pesa o pote

mede fortuna.

O peso é do vidro,

não do que alimenta.

O pano sobre a mesa

guarda as migalhas de ontem,

preserva evidências

ou esconde o que não convém.

O pote, enfim aberto,

circula devagar.

Alguns juram que basta.

Outros lambem a colher.