Na sexta-feira às 18h03,
meu cérebro bate ponto
e deixa um bilhete:
“Volto segunda, talvez.”
Eu, então,
uma entidade sem CPF,
com batom torto e brilho nos olhos,
ativando o modo “paz interior é coisa de quem dorme cedo”,
me transmuto.
Sou agora uma filósofa de boteco,
musa das filas de banheiro feminino,
consultora sentimental de estranhas bêbadas —
“larga esse traste, amiga,
você merece um psicopata melhor.”
Me cubro de purpurina e impunidade,
danço como se a dignidade tivesse me bloqueado no WhatsApp,
gargalho alto,
como quem desafia o IBGE a me classificar.
Responsabilidade?
Deixei na portaria com o porteiro,
junto com o medo de parecer ridícula.
(Vou buscá-los na segunda, se me lembrar.)
Na balada, sou uma entidade mística:
a que pede tequila como se fosse chá,
a que filosofa sobre ex-namorados como se fossem dinossauros extintos,
e jura que "esse look aqui tem nome: Renascimento."
O banco manda SMS:
“Seu saldo está negativo.”
Eu respondo:
“Quem não está, meu anjo?”
— e peço mais uma rodada no débito emocional.
A madrugada me carrega no colo,
descalça, descabelada,
mas plena,
como quem descobriu que a sanidade é superestimada
e que ninguém nunca escreveu um samba memorável
sobre pagar boletos em dia.
Sábado, me atraso até para existir.
Domingo, reviro selfies como quem tenta montar
um quebra-cabeça feito de versões minhas
que não assinaram contrato com o bom senso.
Mas sorrio.
Ah, como sorrio.
Porque nesse caos performático,
nessa libertação quase poética da lógica,
descubro que às vezes
ser “sem juízo”
é o único juízo possível
pra continuar sendo gente.
E se segunda me encontrar de pantufas,
tomando café com ressaca moral,
que saiba:
sobrevivi a mais um fim de semana
onde fui só minha,
louca, leve e solta —
feito confete em apoteose.
Fim do expediente,
início do espetáculo.
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Autor:
Bulaxa Kebrada (Pseudónimo (
Offline) - Publicado: 8 de agosto de 2025 07:56
- Comentário do autor sobre o poema: Quando a rotina tira férias, a alma finalmente respira — e respira rindo alto, sambando fora do compasso. Nesse intervalo entre a razão e a ressaca, floresce uma liberdade despenteada, cheia de brilho e contradições. Trocar a lógica por confete pode ser mais sensato do que parece. Afinal, às vezes é preciso se perder um pouco pra lembrar quem a gente realmente é. E que a vida, quando vivida sem script, vira espetáculo.
- Categoria: Não classificado
- Visualizações: 7
- Usuários favoritos deste poema: Luana Santahelena, Sezar Kosta, JT., Spell mesclados
Offline)
Comentários1
Engraçado, fui lendo seu texto e passei do final, só descobrindo quando voltei.
Só mesmo nos traços de uma poetisa, para sairmos da rotina.
Bravos, esse genocídio, ficou pra lá da faixa de gaza.
JT
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