Livro das escolhas

Está escrito?

Talvez.

Mas não nas estrelas, nem no vento,

está escrito a lápis,

nas páginas moles

de um caderno sujo de tentativas.

Somos copistas e autores,

rasgando capítulos inteiros com as unhas,

enquanto o futuro 

aquele ladrão de segundas intenções 

ri de nossos rascunhos.

Será que está escrito?

Sim, na letra trêmula

de quem assina seu nome no escuro,

sem testemunhas.

O destino não é o oceano que te carrega.

É a margem que você escolhe para secar.

Ou será que nem sabemos nadar?

E todo esse medo de afogar

não passa de um jeito covarde

de dizer que prefere

a sede?

Será que realmente queremos o destino, ou só o conforto de culpá-lo