O Café

Portas entreabertas, mesas postas

Piso de madeira, verniz desbotado

7h: O sino à porta avisa da chegada do primeiro cliente 

Paredes em tom pastel, verde-claro

8h: Quase vazio, mal parece início de semana 

No ar cheiro de café, gosto de pão 

Ao lado, sentado próximo à  vitrine de brioches, um rapaz intriga-se com o celular

Ao canto, plantas adornam o espelho em moldura de ferro retorcido 

Em outra mesa, um casal entreolha-se enquanto aguarda o pedido. O que pensam? 

Para mim: café expresso, leite vaporizado, solidão 

Às segundas faço disto um ritual 

Alguém adentra, trás consigo perfume, notebook e livros. Como planeja  o dia, a semana e a vida?

Logo as mesas são tomadas por burburinhos, risos e silêncio 

9h: Percebo que o tempo se foi

Sobra-me borra de café em uma xícara vazia

Viro-me, busco quem me serviu, aceno:

"A conta, por favor!"