Menina,
dizem que o tempo costura,
mas a pele não conta
os silêncios do osso,
nem o fio solto
do gesto que corta
feito faca cega.
Viro panela esquecida no fogo,
guardo segredo no fundo,
faço promessa pra santo
de nome esquecido,
e sigo —
piso leve, quase vento,
abro a janela só de siso,
pra entrar o cheiro bom da rua.
Quero amor sem pressa,
olho que me ache bonita
nos dias de sombra.
E se tropeço,
é que aprendi a pisar macio,
sem acordar as mágoas
que dormem embaixo da cama.
Sou mulher remendada,
mas inteira,
bordada de esperança:
um dia,
quem sabe,
a vida me faz cafuné
no silêncio do quarto.
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Autor:
Bulaxa Kebrada (Pseudónimo (
Offline)
- Publicado: 28 de junho de 2025 13:55
- Comentário do autor sobre o poema: Às vezes, sobreviver ao amor é sussurrar esperança entre os retalhos das dores e, mesmo remendada, abrir a janela — só um pouquinho — para o vento bom da vida entrar. Que nunca nos falte coragem para sermos inteiras, mesmo quando a alma parece costurada à mão.
- Categoria: Não classificado
- Visualizações: 24
- Usuários favoritos deste poema: Luana Santahelena, Melancolia...
Comentários1
Mais que lindo...
Bravo.
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