A verdade do voo

Desde tenros tempos o homem

Inveja os pássaros ao imaginar o bem

Que deva ser desfrutar o poder

De asas, às costas Deus prover

E, com isso, plainar de costas

Ao ponto de início ou às estrelas

Mas o homem só teve a sorte

De lançar voos a sons a seu norte

Contrariado, o homem, ao ar, mais de vez

Tentou voar e morro abaixo tornou-se freguês

 

Até que na décima quarta tentativa

Fez-se possível uma máquina altiva

Após estudos pra torná-la leve

Tão leve como do gelo pra neve

À luz, em cesariano, a ciência

Concedeu aeródino. Sua existência

É pular atalhos de tempos e espaços

Em asfalto cujos ventos - únicos buracos

De baixo pra cima, parecem plumas de algodão

aqueles rastros que contaminam até nossa visão

 

Voando sobre o chão todos são mesma família

Dão-se as mãos, em oração, quando sós na ilha

Na frente, os pilotos. Atrás, os outros

No comando, robôs. Em gentes, os medos

Nas cabines, pilotos e programas

Em primeiras classes, ogros e famas

Vão também, porém mais presos, defuntos e animais

Junto a bagagens. Tem comidas e assuntos sem sais

Lágrimas e sonhos duelam caricaturas em rosto

Truste, cartel e holding às escuras. Bagagens a esmo

 

Eita coisa boa, com ou sem turbulências

Os banheiros, com casais, tremem mais

Equipe a bordo, nem tudo são maquiagens

Pilotos retocam cansaços nas nuvens

E falam sempre algo seguro em inglês:

- Toda vez, toda vez, toda vez...

Pra subir, esquemas, motores e experiências

Pra cair, problemas, vetores e turbulências

A verdade é que o homem

Se cair, nunca imagina o bem

 

Logo, toda vez que, pela lei física, levanta

Rei e plebeu dão conta que nada na vida adianta

Não dá marcha a ré, nem pode pular

Lá em cima, só a Fé e o desejo de ficar

Aeronave é bicho que beija a gravidade

Impulso fixo onde rasteja a vaidade

Enfadonho sonífero do homem – ambicionar o céu

Contrapõe o sonho infantil - pilotar aviões de papel

Somos, desde cedo, vulneráveis, sim, à passagem

Sabemos o começo e tememos o fim da viagem