Mal súbito

Em uma noite do fim de maio, com o aroma de desespero por um sentimento que nem eu sei ao certo qual é, era um mal súbito. 

Ultimamente, tenho dito tanto aos outros para falarem o que sentem antes que seja tarde, em vez de se arrependerem por nunca terem se aberto.

Sou como chuva em uma noite inesperada: por que não disse tudo o que queria quando tive tempo? 

Diga agora, ou morra sem ter falado, carregando a dor de um velho idoso que nem teve a chance de viver plenamente.

Sou tão hipocritamente instável que até um bêbado tem mais coragem para expressar o que sente, quando sente, sem medo de se machucar. 

Falo ou não falo? 

Mas falo para vocês falarem. 

Não sejam como eu.