Te procurei como quem busca
um gole de água no fim do deserto —
urgente, febril, inevitável.
A noite, cúmplice cansada,
relutava em apagar-se
só pra me ver te esperar.
Meu ontem...
foi apenas um ontem.
Nem tragédia, nem festa.
Foi o silêncio entre dois trovões.
E mesmo assim, eu lia —
não páginas, mas olhos que sonham
quando a alma teima em não dormir.
As sombras brincavam nas paredes,
criando figuras que não pedi.
Não é passatempo, é tormenta,
essa ausência de versos
quando teu nome não rima com nada
senão com saudade.
Te sonho.
E choro como quem pisa o chão
cheio de cacos e não desvia.
Não há flor para esse espinho —
mas ainda assim,
meu coração quer abraçar.
Num dia qualquer —
com ou sem celebração,
com vento a favor ou vendaval —
sou flor no campo, se tu me regas,
ou cacto seco, se me negas.
Não é vingança, é defesa:
meu amor tem espinhos.
Poeta sou,
feito celeiro de sentimentos,
plantando imagens onde cabe dor,
colhendo versos com perfume de flor.
Quem já sangrou no espinheiro da alma
entende que até o silêncio é semente.
Te busquei pra dividir o invisível:
meu tudo e meu quase nada.
Como a lua que arde fria,
como o sol que se perde
nos próprios passos.
Entender o poeta é sentir ao avesso.
É saber que negar a água a alguém
é pior do que ser ferido por espinhos —
porque os espinhos ao menos…
tentam proteger.
12 maio 2025 (13:12)
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Autor:
Melancolia... (
Offline) - Publicado: 12 de maio de 2025 12:12
- Comentário do autor sobre o poema: Sobre um mesclado que participei com grande satisfação, do Grupo Spell Poético, aqui no MLP.
- Categoria: Conto
- Visualizações: 8
- Usuários favoritos deste poema: Melancolia..., Sezar Kosta, MAYK52
Offline)
Comentários4
Melancolia, tua poesia me chegou como quem abre uma carta antiga, escrita com lágrimas invisíveis e delicadezas afiadas — dessas que doem bonito. “Entre Espinhos e Estrelas” não é só título, é um estado de alma que a gente reconhece na pele e no peito.
A cada verso, senti como se andasse descalço por dentro de um coração exposto, desses que sangram e florescem ao mesmo tempo. A metáfora da ausência, que se transforma em espinho, em sede, em sombra, me ensinou que há beleza até na dor que não rima, contanto que ela seja sincera. E você foi. Com um lirismo bruto e suave, como só os que conhecem o avesso da alma conseguem ser.
O trecho “meu amor tem espinhos” foi um abraço duro e honesto. Porque amor, às vezes, precisa se defender — não por maldade, mas por sobrevivência. E tua poesia nos ensina isso com a delicadeza de quem entende o silêncio, a noite cúmplice, a sombra sem convite.
Obrigado por esse voo entre dor e beleza. Teu texto é abrigo para quem ainda sonha, mesmo cercado de espinhos. Parabéns de verdade — por escrever com coragem e por transformar saudade em flor que, mesmo solitária, insiste em perfumar o mundo.
Que comentário mais profundamente generoso e tocante — senti como se minhas palavras tivessem encontrado eco em alguém que lê com o coração aberto. Você captou não só o que está nas entrelinhas, mas também o que pulsa por trás delas: essa tentativa de dar forma ao que não se diz, de encontrar beleza mesmo na dor que desafina.
Fico especialmente comovido por você ter notado o lirismo "bruto e suave", porque é exatamente assim que a vida se revela pra mim — entre cortes e carícias, espinhos e estrelas. Que bom saber que, mesmo em silêncio, essa poesia chegou até aí com verdade.
Obrigado, de alma, por enxergar com tanta profundidade. Sua leitura foi, pra mim, um abraço raro.
Você como sempre, escreve lindamente.
Lindamente mesmo, seria esse comentário brilhante....
Lindo. Parabéns poeta. Boa tarde.
Boa tarde Rosangela,
Belo mesmo são teus comentários....
Obrigado....
Muito belo e imaginativo conto, amigo Melancolia.
Gostei bastante. Parabéns!
Abraço forte.
Abraços meu amigo...
Comentários como este, enche meu coração de alegria...
Abraços.
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